Una mirada a la bellesa interior, de fora cap a dins
Pienso en ti.
En mi sonrisa fortuita,
escondiéndose en un abrazo.
A ojos cerrados, sentir la tuya.
Pienso en ti.
En como el ecuador de una caricia
colorea ternura y paz,
sobre nuestro lienzo de traumas.
De la profundidad de mi centro,
donde anidan silencios
y habitan resistencias,
emerge ajetreado enjambre
de palabras que engañan;
sinceridad instantánea.
Verdad en bruto;
Cuando mente y cuerpo
vibran en disonancia…
también soy real.
Quema,
como un recuerdo entre las manos
o el consuelo, en boca ajena.
No todas las lágrimas
llegan hasta el pecho.
Ha quedado un vacío
de palabras no dichas
que arden en la garganta.
Se ha hecho un vacío
y yo, atrapado en el deseo;
donde solo el olvido… escapa.
Des-ordenar expectativas.
La orden, del desorden.
O el frío abandono del sol
en la cara, para el ser vivo.
Hay un camino, en el azar,
dónde no importa el dónde.
Luz sobre la mar y nubes
chaparrón, en los horizontes.
Las brújulas
no conocen otro hogar,
que el de las desorientadas.
Vuelve a casa.
Deja por lo menos,
que tus cenizas lo hagan.
La hipocresía
es una moneda cara
que no para
de devaluarse.
La soledad, un espejo
demasiado grande
para esconderse
de uno mismo.
Escogí el camino
de los que a mi juicio
fracasan. Y fracasé,
huyendo como cobarde,
de expectativas heredadas
y progreso entre railes.
Amo mi fracaso,
aunque me duela.
Mucho.
Amo mi fracaso,
prostrado aún
sobre las ascuas
de lo que un día fui.
Desde aquí el silencio
es música, no juicio.
Desde aquí la soledad
es libro, no angustia.
Desde aquí,
el fracaso sabe a éxito,
a victoria.
Existe una definición de mi
más exacta incluso
que tu mirada liberada
de prejuicios.
De mi cuerpo desnudo,
apreciará su belleza
quien lea de cada uno
de mis poros;
puertas abiertas.
El alma juega en el roce,
duerme en el cuerpo
y vive en la incertidumbre
del silencio.
En tu capilla no hay altar
ni bancos donde sentarse.
No existen velas
prendidas ni apagadas,
aunque la oscuridad reluce
en los ojos de quien en ella
observa.
En tu capilla no hay cruces
ni dioses a los que venerar.
Está todo a tu medida
en tu capilla, ni el tiempo
se atreve a entrar;
el espacio se confunde…
y los límites juegan al azar.
Uno no quiere irse ni quedarse,
no sabe siquiera cuándo entra
ni cuando sale; sus colores
se ven pero no están.
Recuerdan tus ojos
que son color de aire
y espejo de nada.
Solo la fe se orienta
en su capilla. Guía con amor,
a las que con amor respiran
y no dudan nunca,
en respirar.
Que cap llàgrima
segueixi un camí traçat.
Que esdevingui identitat;
construcció artística
d’un instant bonic,
i vulnerable.
Que el meu adeu s’assegui
suaument… sobre les brases
de qui senti trobar-me en falta,
demà (o avui).
Si ets flor,
tornarem a ser primavera.
Celebrarem la penúria d’un hivern
potser més llarg del que imaginàvem.
Quan el sol escalfi records d’estiu,
davant el foc d’una tardor agraïda
cuidarem juntes <o separades>
tot allò que som:
el joc,
l’alegria
i la ferida d’un nin.
La vida com una espurna.
S’encén una flama
que o bé s’apaga, prematura…
o bé t’escalfa.
De la rigidesa de la joventut
a les fragmentades brases
de la vellesa.
Un camí d’inversió,
a fons perdut.
Una oportunitat de ser una mateixa
que no va de construir-se
sinó d’apagar-se i cremar;
cremar fins a l’última esperança
roent, amb infinita bellesa.
Infusión de tomillo…
taza caliente, manos tibias;
tiempo. Tiempo para mí,
humeando frente a mis labios.
Respiro, tiempo. Saboreo
del presente su dulzura;
púrpura flor, amargor y néctar.
Infusión de tomillo; en la olla,
a fuego de leña, cocina vieja.
Sin secado, sin microondas, sin prisas.
Abundante y silvestre, fresco;
húmedo del rocío de la mañana y florido,
de un tímido vestido blanco y lila.
Dio nombre al hogar donde antaño
fui familia: «La Farigola»,
en el valle de Biert, entre raíces equinas
y bajo la cumbre de Rocacorba.
Excusa. Tot són excuses;
decisions a cop de culpa.
Una, dues, tres… s’escolta
el frec del cuir a l’aire, el fuet;
l’eixir d’una riallada
que potser no va de riure…
<... evasió i fugida.>Exigència sobre un dol pendent,
encara; damunt la ferida oberta
d’aquella flama d’il·lusió recent…
record roent; que ja ni fumeja.
D’excusa a culpa
i de culpa a llàgrima;
tot fent camí per l’alambí on circula
la meva essència.